Recuerdo que la primera vez que escuché “Días de escuela” sentí como si clavaran la escena que veía diariamente años atrás en el lugar donde vivía, el bigotillo de Don Ramón, la estufa que calentaba solo al maestro, los cuadros, las flores a María… más o menos cuando murió el señor aquél que estuvo cuatro décadas dando lata. Desde entonces me confieso fan absoluto de Asfalto.
Lo primero que me compré de ellos fue una grabación en cassette que hicieron antes de este disco en la que homenajeaban a los Beatles, y que todavía tengo por ahí. Y lo siguiente este disco, también en cassette -no había posibles-, primero en estudio para el sello Chapa y también primero del propio sello, a raíz del cual el Mariscal Romero escribió una de las páginas más brillantes de la historia del rock de este país en lo que se refiere a apoyo y promoción. ¡Que lejos quedan aquellos tiempos y cuanto cambia alguna gente…! en fin Pilarín, a lo nuestro.
Madrid era un hervidero de gente con ganas de hacer cosas, de expresar opiniones y sentimientos reprimidos hasta entonces en el idioma de Cervantes, a la sazón oficial, ya que era la única manera de que la mayoría de la gente se enterara de qué estaban cantando. Había mucha música cantada en inglés, en parte por seguir la corriente de fuera y también por ocultar determinados mensajes. Pero ya no había razón para esto último. De modo que José Luis Jiménez (bajo y voz) deshizo sus “Tickets” y les cambió el nombre a “Asfalto”, contactó con varios músicos, entre ellos Armando de Castro, hasta que dio con la formación que grabó este primer disco: Julio Castejón (guitarra y voz) y Enrique Cajide (batería), entonces en “Handicap”, y Lele Laína, guitarrista y cantante del grupo “Los Zurdos”.
El 13 de marzo de 1978 salió a la luz este disco, grabado en los estudios Audiofilm de Madrid con muy pocos medios y bajo la producción de Vicente “mariscal” Romero. Contiene muchos de los himnos que han amenizado los años del descubrimiento. Digo bien, porque la transición política española conllevó cambios en la sociedad, que iba descubriendo que había cosas más allá de lo que estaban obligados a ver hasta entonces, entre ellas todas las manifestaciones artísticas -música incluida- y que además servían de vehículo para expresar cosas.
De hecho, las canciones que contiene este disco dicen cosas, cuentan como era el entorno social en el que se desenvolvía la vida urbana madrileña. ¿A alguien le suena eso de rock urbano?. No es un invento de los medios de comunicación en los 90 para darles cancha a grupos de punk-rock estilo Boicot, Porretas y tal. No tiene nada que ver. El rock urbano era la música que dejaba a las claras el modo de vida del Madrid de entonces (Leño, Topo, etc.). Canciones como “Ser urbano” o “Todos los días” explican sobre guitarras con una ligera saturación en qué consistía y que efectos tenía la gran urbe sobre la gente joven.
“Ya está bien” habla de la marginación del rock y de la voluntad de salir del ostracismo sobre una base de rock and roll. La ya comentada “Días de escuela” o “El emigrante” tienen un cierto sabor añejo, pintando escenas que muchos hemos vivido en nuestras carnes en la niñez. Otras no son tan explícitas, como “La isla del amor” o “Quiero irme-La huida”, son bastante más imaginativas en las letras, casi hippies, con una estructura que desarrolla pasajes bucólicos y estrofas cantadas sobre acordes suaves, en plan sinfónico, con el bajo de José Luis Jiménez muy presente, protagonista.
Sin embargo “Rocinante” y “Capitán Trueno” tienen una lírica como de pedir socorro, mostrando una vez más lo rompedor que fue este disco, porque a partir de ahí es como si el propio Capitán Trueno viniera e hiciera que ganara el bueno… por lo menos supuso la apertura de una vez por todas al conocimiento de lo que hacían los grupos en los locales y la posibilidad de grabar música radicalmente distinta de las burdas imitaciones de grupos de fuera.
Este disco es imprescindible para conocer el rock que se hacía en España en la etapa post-franquista inmediata. Un trozo de historia envasada, ahora sí, en CD.
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Alvar de Flack